O episódio dos miúdos no hotel espanhol é um epítome da doença de uma geração: da minha.
Engarrafam mil miúdos num autocarro para a viagem que lhes dizem ser a da vida deles e enfiam-nos num hotel. Surpresa: os miúdos portam-se mal. E muito bem.
Esperavam talvez os paizinhos que os miúdos lessem Schopenhauer, fizessem ioga e adoptassem gatinhos. Como não aconteceu, e muito bem, culpam os garotos.
Envelhecer bem é não nos comportarmos como garotos, mas deixar os garotos comportarem-se como garotos.
Mais decadência. Dou por mim a comprar bacalhau fresco. Como um velho elefante cujos molares estão gastos e suportam mal as memórias do bacalhau autêntico entre os dentes.
Bem, só desta vez.
Bem, só desta vez.
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